tag:blogger.com,1999:blog-276172312024-03-07T03:51:10.280-03:00Pasala Y Que No Vuelva...Lindo, pero buena gente.Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.comBlogger258125tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-17143128944908770292013-05-08T14:24:00.000-03:002013-05-08T14:24:42.090-03:00A veces pienso<span style="color: #333333; font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 14px; line-height: 18px; white-space: pre-wrap;">Que el día que "querer celeste" sea tan simple como mezclar azul con blanco, el mundo va a ser una puta fiesta.</span></span>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-80879202200612577282013-04-25T17:00:00.003-03:002013-04-25T17:00:35.632-03:00EstaEs una buena oportunidad para recordarles (?) que el blog cumple ocho años en agosto. Ya es un niño que está en segundo grado, en cualquier momento le empiezan a salir pelitos ahí abajo.Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-12628447599772368092013-04-09T09:28:00.002-03:002013-04-09T09:30:18.585-03:00Las manos<br />
<span style="color: #222222; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Las manos empuñaron espadas y escudos; trabajaron la tierra y las máquinas; treparon montañas y nadaron profundas aguas. Algunas tocaron guitarras y tambores de victoria. Otras secaron lágrimas derrotadas. Muchas manos destruyeron, pero muchas más ayudaron para que siempre se construya. </span><br />
<span style="color: #222222; font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Pasan los años, se escribe la historia y no parece haber reconocimiento suficiente. En definitiva, no es nada menor el trabajo de las manos, capaces de seguir sosteniendo a este pesado mundo. </span>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-50409008644454878222013-03-03T21:40:00.001-03:002013-03-03T21:41:23.147-03:00Sin manos<br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Habíamos llegado, como todos los años, al Centro Municipal de Exposiciones para rellenar las bibliotecas. La Feria del libro resultaba un lugar enorme y, como no era la versión infantil (esa se hace en Julio) tuve que hacer un enorme esfuerzo para no poner mala cara durante toda la recorrida. Era mayo del ’98 y luego de varias horas de caminata, nos metimos con mi madre en el stand de Ediciones de la Flor. </span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Allí recorrí las estanterías durante un rato y de los libros disponibles, hubo uno que me atrapó por el dibujo de la tapa. Era una encuadernación verde y en ella se veía a un delantero que, tras haberse enganchado el botín con la línea del área, había caído al suelo, desperdiciando una clara oportunidad de gol. El arquero rival estaba dibujado con una boina y tenía los ojos achinados de tanto reírse del desparramado jugador número nueve. Las letras en negro con la palabra "Humor", que cruzaba un ángulo superior de la portada, era una buena introducción a la obra y el nombre del Autor ya lo había visto antes en algún lado.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Antes de pedírselo a mi vieja, quise saber qué era lo que me estaba llevando, no fuera cosa que agarrara algo que después no fuera a leer. Empecé, como con cualquier libro nuevo, a ojearlo desde atrás hacia adelante. Nunca soporté la ansiedad develada en los finales, pero en ese momento, con nueve años, no lo sabía.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Pasando las hojas me enamoré. Me gustó cada uno de los trazos pero más me fascinó haberme reído tanto con esos dibujos que no se movían. Volví a donde estaba mi progenitora y le pedí que me lo comprara. -Tenés suerte -me dijo- el Autor es ese señor que está sentado ahí y está firmando libros. Lo llevamos, si querés. No podía ser real lo que estaba escuchando, pero tampoco había más tiempo por perder. Ella interpretó mi sonrisa con forma de pasacalles como un -Sí, por favor, y luego de pasar por la caja, me puse en acción.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Me ubiqué en la fila detrás de un hombre y esperé que la línea avance. Cuando me llegó el turno de acercarme a la mesa, estornudé como si no hubiese un mañana. No sé si fue el polvo del ambiente, la luz artificial de lleno en los ojos o un breve lapso de tensión, pero de haber tenido a alguien abajo lo hubiese bañado con microbios. Claro está que podría haber cubierto la erupción con mis manos, pero como las tenía ocupadas con algo tan nuevo y tan mío, no hubo chances de hacer semejante sacrificio. Me limpié la cara con la manga del buzo, tomé aire y le extendí el libro al Autor.</span><br />
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El Autor tenía casi cincuenta años en ese momento. Era delgado y la barba de tres días le cubría los cachetes y el mentón moreno. Del otro lado de la mesa, el hombre, que había visto toda la secuencia, me preguntó mi nombre. Le contesté y esperé en silencio. El Autor me miró por encima de sus anteojos y con un marcador se puso a garabatear. Yo no tenía manera de saber qué era lo que estaba haciendo y era tal mi ansiedad por descubrirlo que tuve que apretar fuerte los puños para canalizar la energía. El Autor me devolvió el libro y me dio la mano, como hace la gente grande o los que no se conocen. Giré sobre mis tobillos y caminé hasta encontrar un lugar para sentarme. Al abrirlo entendí que Caloi era bastante más que un buen dibujante y que las palabras <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkB7MqCT5nrlaeet4iqkheWjMyAa-tTX8VH_cUOpx3BMc-yG4iGsNg3WdTivBQDW1LEGhUr9lqklnDUe4MBKayCG-T3a3Wmca9tglWSxriyoTO7AA5w2X9XxaKePKEUnVnvQpC/s1600/DSCN7835.JPG">"Salú, Julián"</a>, son mucho mejores si vienen de Clemente. </span>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-84527943273118341832013-02-11T00:01:00.000-03:002013-02-12T12:22:44.515-03:00Aguafuertes porteñas<br />
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Dobló la esquina y estacionó pegado al cordón para que se mojaran un poco menos. Abrió la puerta y subieron una morocha y un pibe que salió sin paraguas. En la calle no andaba casi nadie, mucho menos a pie, y el colectivo venía prácticamente vacío. El flaco subió atrás de la morocha, pagó y se mandó para el fondo dejando una huella de gotas que le chorreaban. La morocha se quedó adelante mirando algo. La ventanilla del primer asiento de la derecha estaba abierta y los asientos de cuerina estaban pasados por agua.</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ella dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-Te la cierro, se está empapando todo.</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Él dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-No, no, no. No cierres, dejá así. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ante la cara de sorpresa de la morocha, que no atinó a sentarse en alguno de los quince lugares disponibles, sintió que le debía una explicación. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Él dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-Pasa que necesito que entre aire, con la humedad que hay se me empañaron todos los vidrios. No veo nada. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ella dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-Ah, pará -cerrando la ventana- ¿no tenés un trapito? Se lo paso, no tengo historia. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Hacía un tiempo que estaba solo y se había olvidado lo que era charlar con alguien nuevo. Y aunque no pensaba en que eso cambie, nadie es inmune a un domingo de lluvia. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Él dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-No te hagas problema, es mejor -mientras pasaba un semáforo en rojo- si volvés a abrir el vidrio. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ella dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-No tengo nada mejor que hacer. Dame el trapo que tenés ahí -señalando un trozo de tela gris que había entre la máquina y el asiento- no me cuesta nada. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Afuera la tormenta se había convertido en diluvio y el cielo estaba negro. Aunque eran las seis de la tarde las luces de la calle ya estaban encendidas. Él empezaba a sentirse cómodo y hasta pudo sonreirle. Revisó con la vista la camisa y el pantalón, esperando estar impecable. Ella se miró en el reflejo del vidrio, y al verse a su derecha, le gustó la pareja que hacían. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Él dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-Sacaste boleto de un peso con cincuenta, así que no vas muy lejos. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ella dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-No, acá nomás. Voy hasta el shopping -mientras terminaba de limpiar el vidrio- tengo ganas de ver una película. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Para el shopping faltaban cinco cuadras. Para el final del recorrido, una hora. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Él dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-¿Te encontrás con alguien o vas sola?</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ella dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-Todavía no sé si viene una amiga. Me parece que con esta lluvia... </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Y ahí nomás supo que si no hablaba rápido se iba a quedar sin chances de cononocerla y de enamorarse. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Él dijo:</div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-A cuatro cuadras de la terminal hay un cine, si querés esperarme, vamos. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br /></div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
Ella dijo: </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
-Bueno, dale. Le mando un mensajito a mi amiga y le aviso que no venga. </div>
<div style="font-family: arial; font-size: small;">
<br />Él se acordó que hacía mucho tiempo no salía por primera vez con una mujer que le gustara tanto.<br />
<div>
</div>
Ella se acordó que en frente de la sala hay un telo muy lindo. </div>
Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-83817048121102158922013-01-27T21:01:00.000-03:002013-01-27T23:39:33.503-03:00Piedra, papel o tijeraApenas salí a la calle, levanté la vista y, antes que pudiera girar y seguir caminando, algo me llamó la atención. En la vereda de en frente había una pareja joven. Por lo angosto del camino en el barrio de Congreso, ese que todavía conserva algunas formas desde la época colonial, los tenía relativamente cerca. Él tenía puestas unas bermudas negras, una camisa de manga corta y se le notaba la cara de cansado. Ella tenía un vestido de flores breve, por encima de la rodilla, y del hombro le colgaba una cartera que parecía pesadísima. Estaban parados muy cerca del cordón de la vereda y con las alpargatas puestas ella no le llegaba al mentón. Ninguno de los dos se acercaba a los treinta años y, a juzgar por sus caras, no estaban en su mejor momento. Es bastante habitual en esta época que la gente no ande sonriendo por la vía pública, pero estos parecían enojados por algo, aunque no se decían nada.<br />
Él se tocaba las mejillas, los pómulos y la boca con las puntas de los dedos. De vez en cuando cerraba el puño o torcía la muñeca de alguna manera. Ella esperaba que él bajara los brazos y arrancaba con nuevos gestos, sus gestos por todo el aire. Se tocaba la nariz, los cachetes y los ojos con una velocidad casi histérica. Él aguardaba pacientemente que la dama terminara y negaba con la cabeza, no le daba razón. De nuevo sus brazos volvían a bailar, formando palabras a través de movimientos que ella comprendía pero, al parecer, no aceptaba como válidos. Bajo el foquito de luz naranja que los iluminaba desde arriba, las sombras iban y venían en el piso, formando un espectáculo por el que no hubo que pagar entrada. <br />
Así estuvieron un rato, bamboleando las manos, los dedos, los humores y los pensamientos. No hubo pausa, pero tampoco hubo interrupciones, hasta que algo salió mal. No tengo idea qué pasó, qué fue lo que los ofendió tanto, pero en un segundo dejaron de esperar cada uno su turno. En el preciso momento en que los brazos de los dos se agitaban en simultáneo, comprendí que se trataba de dos sordomudos discutiendo y cuando lo supe, no pude hacer otra cosa más que reírme. Cuando la risa es tan auténtica y nace desde el fondo de la panza es inútil intentar detenerla. Semejante carcajada no fue por la imposibilidad de ambos para poder hablar. Me reí de todos los ignorantes que alguna vez, en una discusión de pareja, deseamos por un segundo que el otro enmudezca. Ahora, sin siquiera pensarlo, tenía la certeza de que ni aún así son evitables ciertas complicaciones en la vida de a dos.<br />
<br />
Dedicado a Lau y a Malu por fumarse los borradores.Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-47067512763252575062013-01-20T23:27:00.001-03:002013-01-21T10:37:51.734-03:00Quien te conoceA quien corresponda,<br />
<br />
Además de escribir, el autor de este blog, saca fotos. Las mismas se encuentran, desde hace unas horas, disponibles en el siguiente <a href="http://chulian.wix.com/unfocused">sitio web</a><br />
<br />
Sin otro particular.<br />
<br />
Saluda Atte.,<br />
La Comisión.<br />
<br />Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-77610083324925776302013-01-13T23:51:00.001-03:002013-01-13T23:51:28.356-03:00Un poco tarde<br />
Un hombre soberbio que fue humillado. Un escritor brillante que no conoció la luz del reconocimiento. Un antihéroe dispuesto a dar batalla.<br />
Estos son solo algunos de los calificativos que bien podrían adornar la lápida de John Kennedy Toole, el famoso autor que murió de anonimato.<br />
Nueva Orleans fue su hogar y su cárcel. Pero por sobre todas las cosas, fue el perfecto escenario para tejer, con arácnida paciencia, una de las novelas más ácidas y cómicas de la última mitad del siglo XX. El blues, el barrio francés, las fábricas, los afroamericanos y las prostitutas, constituyen pequeñas pero fundamentales piezas para el desarrollo de la historia de la obra de su vida.<br />
Ignatius Reilly, su personaje estrella y estrellado que protagoniza "La conjura de los necios" es, siempre, dos cosas al mismo tiempo.<br />
Es el que carece de timidez, aunque vive en solitario. Es el dominado por su madre, que no concibe relacionarse con otras mujeres ni buscar un nuevo hogar. Es el que está rodeado de personas de las que quiere escapar para refugiarse en su cuarto. Es el hombre apasionado por la lectura que pasa las horas quemando sus neuronas frente al televisor. Es el revolucinario apaleado por los obreros que intenta liberar. Bien podría ser un chiste que salió mal, si no se tratara de una perfecta caricatura del propio autor: Ignatius es John y John es Ignatius.<br />
Llegando al final, el camino que los une se bifurca. John, frustrado por no conseguir publicar su novela, se suicida a un costado de la ruta, sin saber que su tragedia se transformará en una historia de culto.<br />
Ignatius, por su parte, se aleja en un auto hacia nuevos rumbos. Quizás, los que John hubiese querido para sí mismo. El personaje trasciendo el autor. Los conjurados han ganado.Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-62813576721738152172013-01-05T14:30:00.003-03:002013-01-05T14:30:29.977-03:00Flashes<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">"¿Cuánto mide un instante?", solía preguntar a sus alumnos el
fotógrafo Filiberto Mugnani en el Centro Cultural Rojas. Dos kilómetros hacia
el este de esas aulas, del otro lado del río, un joven cronista recuerda esa
pregunta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Es un día para especial para Aldo Sessa. El reconocido fotógrafo vuelve
a exponer en Buenos Aires una de sus colecciones más completas e íntimas. La
selección de las obras le tomó más de un año de trabajo tanto a él como a su
equipo de colaboradores, a su hijo y a los curadores Rodrigo Alonso y Michael
Nungesser, de Alemania. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Sessa camina por el primer piso del Museo Fortabat con la seguridad de
quien recorre su propia casa. Luce un traje oscuro y una camisa blanca
impecable, como todo el ambiente que lo rodea. Falta poco más de una hora para
la inauguración de su nueva muestra y un grupo de diez personas lo acompaña en
la recorrida. Como si se tratara de una <i>avant premiere </i>con
intervenciones del director, el fotógrafo dice las primeras palabras a sus parroquianos:
recuerda a los escritores Manuel Mujica Laines, a Silvina Ocampo, a Jorge Luis
Borges, a Silvina Bullrich, a José María Peña. Ellos le enseñaron “a ver lo que
ellos veían y sentir lo que ellos sentían”. Esas experiencias lo hicieron “más
porteño de lo que ya era”, como si eso fuese físicamente posible. Luego de
recordar a <i>la dueña de casa</i>, Amalia
Fortabat, con quien el artista labró una larga y profunda amistad, invita: “Vamos
para allá", señalando un rincón del salón. Allí, ocho imágenes de hace
cincuenta años dan la bienvenida a la exposición. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Las fotos ilustran una Buenos Aires diferente a como se la conoce hoy.
Abundan los jóvenes jugando al futbol en la plaza, los abuelos cuidando a sus
nietos que se divierten en la vereda, los conventillos de La Boca, las vías de
los trenes en su versión nocturna. Pareciera que un túnel del tiempo transportara
a los observadores en un viaje al pasado. Las imágenes calan en las retinas e
incitan a la imaginación, pero las
conclusiones propias poco importan en este momento. ¿Cómo imaginaba Aldo Sessa
a Buenos Aires por estos días hace cincuenta, cuarenta, o treinta años? La pregunta lo lleva al
recuerdo, al viaje por el Riachuelo navegando hasta el Puente Alsina, al barrio
de La Boca, que hoy ve tremendamente deteriorado y asegura: “Yo creo que es más
lo que empeoró que lo que mejoró. Lo siento”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">Sin dejar que los ánimos caigan, el joven cronista y el grupo de
invitados continúan la marcha. Sessa se desplaza por el salón con el liderazgo
y la elegancia de cualquiera de los bailarines de tango que supo inmortalizar
en sus colecciones. Mientras caminan, el fotógrafo recuerda el momento en el
que Borges le dijo: “Aldo, estamos unidos por una misma pasión, el arte”. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span lang="ES-AR" style="font-family: "Verdana","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-AR; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-font-family: "Times New Roman";">A la hora señalada Sessa se despide del grupo. Es hora de ser anfitrión
para todos aquellos que han llegado a celebrar más de cincuenta años de
carrera. El joven cronista sabe que fue testigo de un instante de lujo que duró
45 minutos. <o:p></o:p></span></div>
Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-86951405809735357752012-10-18T14:17:00.001-03:002012-12-19T17:26:47.621-03:00Hablemus<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Todavía no había cumplido los 18 y estaba en una entrevista de trabajo. El dueño de la empresa, que me recibió en su oficina, se dio cuenta muy rápido que no estaba capacitado para el puesto y poco le importaron mis conocimientos de francés o mi buen promedio en el secundario. No me acuerdo bien qué era lo que estaban pidiendo, pero todavía no había empezado el CBC, lo que me dejaba fuera de competencia. Lo raro no fue eso, sino que fue ese el preciso momento en el que comprendí que lo que me venía pasando desde chico iba a ser para siempre. No sé muy bien cómo, pero el hombre, en lugar de despacharme rápido, se quedó contándome de su reciente divorcio y que a su hijo, los días que este se quedaba a dormir en su casa, le <i>dibujaba</i> con mostaza el escudito de Boca sobre un paty. </span><br />
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A lo largo de estos casi 24 años que llevo en el planeta Tierra escuché incontable cantidad de historias de gente que no conozco. Sobretodo, de personas de la calle. La esquina de Juan B Justo y Santa Fé, en Palermo, la tengo alquilada. La puerta de la pinturería fue escenario de muchas charlas con gente que vive en condiciones de mierda y que, con la excusa de pedirme un pucho, siempre terminan contándome cosas de su vida. Y yo las escucho. No por caridad, o para poder reproducírselas a mis amigos en los asados, sino porque en general me interesa saber lo que tienen para decir. Todo intercambio me parece no solo saludable sino, además, necesario. </span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El domingo pasado mientras caminaba por mi barrio, un hombre que estaba cartoneando me pidió fuego. A los pocos minutos estábamos charlando como si nos conociésemos de toda la vida. Ahora sé que en el mundo existe un tal Diego, que tiene dos hijos, que se quedó sin padres y que la viene remando hace 30 años. Lo terminé ayudando a cargar en el carro un lavaropas que una familia bien de Olivos ya no usa. Para él significa vender las partes que todavía funcionan y llenar la olla. </span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Las veces que hablé con amigos sobre este tema la respuesta fue contundente: "Es tu cara". Tengo una cara normal, así que esa opción quedó descartada. Hace un tiempo dejé de hacerme esa pregunta, pasó a un segundo plano. Hasta hoy.</span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mi compañero de trabajo de India (cosas de la globalización) me contó que su padre lo obligó a casarse. Hablamos solo un par de veces y por temas estrictamente laborales, pero hoy hubo un quiebre. Todavía no sé por qué, pero sé que es feliz, de a ratos, y trata de ponerle la mejor voluntad a la relación, que se formalizó hace un año. Tanto él como su esposa estudian y trabajan, tienen un pequeño hogar y el problema es que ahora ambas familias exigen nietos. "Y es un tema, porque hacemos lo que podemos", me dice en un inglés igual de básico que el mío. </span></div>
<div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Descartada la "Teoría de la cara", seguiré escuchando historias. Quizás encuentre, con el paso del tiempo, una respuesta más o menos lógica. "Capaz la respuesta no es una sola", me dijo mi papá. Habrá que averiguarlo. </span></div>
Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-43574385740865636192012-09-03T09:34:00.000-03:002012-09-03T09:34:03.131-03:00The Black KeysEl último post del año pasado hizo referencia al abandono de mi persona hacia, entre algunas cosas, este blog durante el 2011. Creo que en uno de los puntos dice algo así como "prometo volver". Pero, como siempre hay tiempo para cagarla, no cumplí.<br />
<br />
El post que viene a continuación (es decir, unas líneas más abajo), sucedió el año pasado. Estuvo unas horas "al aire", hasta que alguien me dijo que era peligrosa (ya verán por qué) la información que el mismo brindaba. Pero, en vistas que hace casi dos meses me mudé (4° en 4 años) a otro lugar, lo que pase en "La casita del terror" ya no me concierne. Ahí va:<br />
<br />
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Para cuando llegué a Martinez, ya me había gastado los últimos morlacos de la SUBE en dos colectivos y el subte. Eran las 23.30 del jueves y, por un mágico guiño del destino, había llegado a casa desde el barrio de Once en poco más de una hora y estaba más contento que mexicano con Green Card.<br />
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Al llegar a la puerta de mi domicilio, que comparto con dos de mis tres hermanas mayores, noté que esa mañana había salido de casa sin llaves y no había nadie del otro lado -salvo los gatos y <a href="http://pasalayquenovuelva.blogspot.com/2010/03/no-panza-nada.html">Panza</a>- para poder abrirme. No hubo resultado en la campera, en los bolsillos del pantalón ni en los recovecos de la mochila -que fue verificada en mil y un oportunidades antes de darme por vencido-. Sin impacientarme mucho, tomé mi teléfono celular y cuando quise llamar para pedir refuerzos, el aparato se quedó sin batería antes de poder hacer contacto. </div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Tratando de no desesperarme recorrí la zona durante casi una hora en busca de una cabina telefónica. En vano fue caminar y dar <i>quichicientas</i> vueltas hasta que tomé una decisión inesperada: tocarle el timbre a mi vecina a la que sólo vi dos veces en estos casi tres meses que llevo aquí viviendo y que me deje improvisar. Me apersoné en el lugar y luego de explicarle lo sucedido, amablemente me invitó a pasar a su patio, que por esas cosas de la vida, está estrátegicamente conectado al mío e inicié la acción.</div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>A la hora en la que la Polícia Bonaerense primero tira y después pregunta, hice uso y abuso de lo poco que aprendí de las películas de Spiderman: puse un pie en una ventana, me agarré de la reja, tomé aire, boleé la pata izquierda y en menos de cinco segundos ya estaba parado en el techo de mi lavadero. Para alguien que le tiene <i>cierto respeto</i> a todo lo que esté por encima del medio metro sobre el nivel del mar, estar parado a 3mts de altura fue toda una hazaña que recién comenzaba. Seguí caminando hasta el borde de la edificación, y con sumo cuidado de no destartalarme los dientes en una vergonzoza caída, desembarqué en mi hogar y di por finalizado el curso acelerado y autodidácta de Parkour.</div>
<div>
<span class="Apple-tab-span" style="white-space: pre;"> </span>Una vez en mi residencia, apenas empecé a fantasear con una rica cena, una cerveza, una ducha reparadora y dormir como corresponde, advertí que la puerta que conecta la cocina con la superficie descubierta estaba cerrada bajo llave: me sentía meado por un elefante de buen tomar. Haciendo fuerza para no automutilarme las pestañas con un encendedor por mi mala fortuna, pensé en como hacer para entrar en serio de una buena vez. Tras una breve inspección de los elementos a mi alcance, supuse que iba a necesitar algo largo y finito como pija de perro que me permita destrabar la ventana de la puerta. Con la ayuda de un pincel para acuarelas, un poco de maña y cuidado para no romper nada, forcé el pasador y sentí de nuevo un poco de vida en el pecho al estar tan cerca de mi objetivo. Metí la mano desde afuera como nos enseñan los noticieros hoy en día, giré la llave -que afortunadamente, había quedado puesta- y entré feliz de haberlo hecho, además, sin ninguna herida de bala por falta de comunicación con el yuta.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br class="Apple-interchange-newline" /></div>
Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-30371251431748037892012-04-10T00:10:00.002-03:002012-04-10T09:04:00.847-03:00<div><span ><b><a href="http://hanspfall.blogspot.com">Hans</a> dice:</b> vos y yo tenemos que hablar, pequeño padawan</span></div><div><span ><b>Chulian dice: </b>aia</span></div><div><span >¿qué rompí?</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> jajajaja</span></div><div><span >me contás qué mierda le dijiste a nuestra <a href="http://ush-k.blogspot.com">amiga en común</a>?</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> ¿eh?</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> cómo es eso que hay cosas que no tiene que hacer en una primera cita?</span></div><div><span ><b>Chulian dice: </b>ah jajajajajaja</span></div><div><span >Momento. ¿A qué viene lo de increparme así?</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> a ver...</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> Soy todo ojos.</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> una primera cita es como vender televisión por cable</span></div><div><span >uno no muestra dos canales</span></div><div><span >y dice</span></div><div><span >pero hay 80 más</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> juaaaaaaaaaaaaaaaaaa</span></div><div><span >No, no, no. Pero no era universal lo que yo le dije.</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> estos son 5 minutos del canal rural</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> ¿Quién se vio perjudicado ante esto?</span></div><div><span >¿Por qué tanta preocupación de tu parte y tantas ganas de golpearme?</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> y esto con 5 minutos del canal 24 hs bajo el mar</span></div><div><span >porque es un precepto errado</span></div><div><span >te suena la frase "tirar toda la carne al asador"?</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> Me suena. A ella no debe sonarle, dado que es vegetariana.</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> jua!</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> Será "Tirar todas las milanesas de soja al asador".</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> tirar todas las milanesas de soja al aceite hirviendo</span></div><div><span >en todo caso</span></div><div><span >ya son bastante desagradables de por sí</span></div><div><span >como para no freírlas</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> Bueh. Se entendió el punto.</span></div><div><span >Estás en putito y meticuloso hoy por lo que veo.</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> jajajajajajajaja</span></div><div><span >nah</span></div><div><span >pero oíme</span></div><div><span >cómo vas a decirle que no de lo mejor de sí?</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> yo se lo di como una recomendación para un caso puntual.</span></div><div><span >No creo haberle dado un dejo de universalidad a mis dichos.</span></div><div><span ><b>Hans dice:</b> claro que no!</span></div><div><span >hola chica nueva!, puedo hacer mil cosas, pero hoy solo voy a tomarte la mano y hablarte de poesía turca</span></div><div><span ><b>Chulian dice:</b> Mirá, justamente es un país que se presta para pasarla bárbaro si es que hay con qué. No me molestes.</span></div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-18029333379365439782012-01-13T08:56:00.007-03:002012-01-15T22:53:35.454-03:00Ass Hombro<div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Subir por escalera los dos pisos que separan la planta baja del edificio en el que trabajo para llegar a mi escritorio no era una opción. Mucho menos después de fumar, y mucho menos después de fumar dos cigarrillos al hilo en un lapso inferior a los doce minutos. </div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Si bien lo de estar encerrado me representa problemas, <a href="http://pasalayquenovuelva.blogspot.com/2008/07/experimendo.html">tal como lo he contado en alguna oportunidad</a>, con el correr del tiempo me acostumbré a tolerar el viaje. En definitiva, la paja puede más y mis pulmones ya están pasando factura. </div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Hace algunos días, volviendo de apagar uno de los últimos vicios de la tarde, arribé al elevador en el preciso momento que comenzaba a cerrarse. Con la valentía que me caracteriza, le pegué un <i>hombrazo</i> a la puerta y cuando puse el primer pie adentro, lo vi. Tenía la edad de mi viejo, la cintura ancha como si hubiese sido durante años miembro activo del "Club de la Tira de Asado" y, aunque soy alto, me sacaba una cabeza y media. Me miró de arriba a abajo como quien hace una radiografía, y mientras se acomodaba dentro del pantalón la camisa a cuadros, me dijo: "<i>Que buen físico que tenés". </i>Ok, si hay algo que no tengo, es un físico privilegiado, pero eso no era lo importante.</div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Cuando el segundo pie y el resto de mi osamenta se introdujeron en el cúbiculo enlatado, el hombre arremetió: "<i>Qué lindo pibe que sos". </i>En ese preciso instante las dos puertas se cerraron a mi espalda, dejándome inocentemente expuesto al pederasta. No me molestaba su elección sexual, en absoluto, pero imaginarme al tipo encarando <i>pebetes</i> me incomodaba lo suficiente como para querer huir lo antes posible. </div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Sin dar muchas explicaciones y dejando que la mueca en mi cara hablara por sí sola, transité hasta mi lugar de destino con la espalda apoyada en la puerta y las manos tapándome el culo, de frente al degenerado. Después de todo, pase lo que pase, hay un invicto que conservar. </div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-18051948909298878432011-12-31T01:26:00.005-03:002011-12-31T01:45:06.555-03:00Carta Abierta a "Pasala y que no vuelva"Querido Blog, <div><br /></div><div>Nos conocemos desde el 2006, cuando yo cursaba 5º año. Sí, tenía 17 años por aquel entonces. </div><div>Siempre fuiste testigo de muchas de las cosas que pasaron, pero sin dudas este año no te di pelota: las 6 -con esta, 7- entradas que hubo a lo largo de 2011 son testigo de ello. No es que te haya abandonado, pero anduve un poco ocupado.</div><div>Como hace un montón que no hablamos, aprovecho para contarte -de manera brevísima- un repaso de algunas cosas -no todas- que pasaron en estos últimos 365 días.<br /><div><br /></div><div>Empecé la carrera y metí las cuatro anuales. </div><div>Cambié de laburo y por más guita.</div><div>Cambié de hogar y la zona es más tranquila aún.</div><div>Cambié de estado civil y <i>novoyaagregarnadaporquenoda</i>.</div><div>Se fortalecieron vínculos, se sumaron nuevos. </div><div>Vi a Pearl Jam y sentí que podía morir en paz. </div><div>Vi al Rosarino (un histórico de este blog) y no me dejó dormir por tres días.</div><div>Pasaron un sin fin de cosas que no van a ser olvidadas, afortunadamente.</div><div>Pasaron un sin fin de cosas que me encantaría olvidar, pero necesariamente hay que recordarlas.</div><div>Pasó Diciembre a puro ritmo, hace 29 días que no duermo.</div><div>Pasó un 2011 a puro cambio y puedo afirmar que sólo me faltó hacerme las tetas. </div><div>No le pude poner más onda porque no soy brasilero y la seguiremos remando hasta el fin de los tiempos.</div><div><br /></div><div>De verdad, querido "Pasala...", de verdad Feliz 2012. Prometo volver más seguido.</div><div><br /></div><div><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span>Chulian</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div></div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-25248341943815665762011-12-25T19:44:00.005-03:002011-12-25T19:49:27.858-03:00A+Dialogando con Charly, marinovio de mi hermana mayor.<div><br /></div><div>Charly: ¿Te vas de vacaciones?</div><div>Chul: No por ahora.</div><div>Charly: ¿Por?</div><div>Chul: No junté un mango, mis amigos asumo se irán con sus novias, así que...</div><div>Charly: Qué cagada...</div><div>Chul: Por un lado la costa en verano me hincha las bolas. Es Buenos Aires con mar. Calculo que puedo tomármelas pero para quedarme en casa cagándome de calor... por lo menos en la oficina tengo aire acondicionado.</div><div>Charly: Ajá...</div><div>Chul: Por otro lado, no es tan terrible. Salgo de laburar a las 5 de la tarde.</div><div>Charly: ¿Y?</div><div>Chul: Me voy directo del laburo con el mate en la mochila al río... vacacionaré unas horas al día ahí.</div><div>Charly: Qué tipo positivo que sos.</div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-50388955251810403042011-11-04T12:20:00.001-03:002011-11-04T12:22:45.156-03:00Tudo novo de novo<iframe width="420" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/wsST_dcvecc" frameborder="0" allowfullscreen=""></iframe><div><br /></div><div>Tan necesario...<br /><br /></div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-44462362157082895732011-07-14T13:01:00.004-03:002011-07-14T13:15:55.806-03:00Taxi Driver<div>No soy muy asiduo a tomar otro transporte que no sea un tren, un bondi o el subte. Cuando me subo a un semi-publico (?) sé que nada bueno puede pasar. </div><div><br /></div><div>Viernes pasado. 21hs. Taxi. </div><div>Trayecto Puente Saavedra - Congreso y Triunvirato.</div><div><br /></div><div>Tachero escuchando la voz del Radio-Taxi (el que tira las direcciones)</div><div><br /></div><div>Tachero: A este yo no lo conozco.</div><div>Chuls: ...</div><div>Tachero: Pero seguro que es puto.</div><div>Chuls: ...</div><div>Tachero: ¿No le escuchas la voz de trolo que tiene? Este es trolo.</div><div>Chuls: ...</div><div><br /></div><div>Tachero buscando un guiño de mi parte. Yo, sin ganas de discutir.</div><div><br /></div><div>Chuls: Y sí, cada vez son más. No sé como hacen, pero se reproducen.</div><div><br /></div><div>Tachero contento. Y mudo. </div><div><br /></div><div>Miercoles pasado. 19hs. Remis.</div><div>Trayecto Paraná y Panamericana - Edison y Santa Fé. </div><div><br /></div><div>Remisero quejándose de sus no-fashion pasajeros.</div><div><br /></div><div>Remisero: ¿Sabés a dónde tendría que trabajar yo?</div><div>Chuls: ¿En el CONICET?</div><div>Remisero: ¿Y eso dónde queda? No, yo tendría que trabajar en una remiseria importante.</div><div><br /></div><div>Mi cara de "¡No! ¿Ya empezamos?" no fue suficiente para callarlo.</div><div><br /></div><div>Remisero: Yo tendría que trabajar con autos importantes, llevando gente a Ezeiza...</div><div><br /></div><div>Que no lo diga, que no lo diga, que no lo diga...</div><div><br /></div><div>Remisero: Gente bien...</div><div><br /></div><div>Que no lo diga, que no lo diga, que no lo diga...</div><div><br /></div><div>Remisero: Gente que viaje a Norteamérica...</div><div><br /></div><div>¡La concha de la lora, lo dijo!</div><div><br /></div><div>Antes de bajarme. </div><div><br /></div><div>Chuls: ¿Usted vota en Capital, no?</div><div>Remisero: Sí, ¿Por?</div><div>Chuls: Nada en particular. </div><div><br /></div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-64472757090168963582011-03-10T16:55:00.002-03:002011-03-10T17:04:41.568-03:00Sos un amor... una morcilla.Chul: http://porvolverteaver.com.ar<br />Poly: Que linda, cursi y romántica idea...<br />Chul: Y que si les sale bien se llenan de plata.<br />Poly: Na... Es una linda idea, pero el 99% de esas historias van a terminar en nada. El 80% de la gente no sabría por donde empezar a buscar... Lo que sí, que exista es lindo. Punto para el amor (?).<br />Chul: ¡Dios! ¿Desde cuando sos TAN cursi?<br />Poly: Since I fount love... and love fount me (?).<br />Chul: Pará que busque el emoticon de vomito... Una pena, no lo tengo a mano.<br />Poly: Vomitá tranqui... mi corazón va a seguir latiendo con intensidad. Y que golazo acaba de hacer Nilmar. Minuto 94.<br />Chul: Dejate de joder.<br />Poly: Es feo que te emboquen ahi.<br />Chul: No te hagas el macho ahora, que si te llega a llamar Ana por teléfono dejás el partido y te pones a decirle "Ay, chuchi, yo también.. mua mua mua". Gil de goma. No quieras remontarla.<br />Poly: Eso es tan tan tan verdad... ¿Estoy enamorado? Sí. En demasía. ¿Soy cursi? Sí, pero en privado. ¿Soy feliz? Sí, bastante. What pass, papu? :-P<br />Chul: ¿Es esta conversación mi próximo post? ¡Claro que si!<br />Poly: Jajajajajajaja. ¿Sabía usted que el símbolo oficial de la ironía es "( )"? ¿No? Ahora lo sabes. Que loco, che.<br />Chul: No, pero se parece a la vagina que te creció con tus últimos dichos.<br />Poly: Ah, sisi, es verdad...Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-89766042927769933472011-01-17T12:59:00.002-03:002011-01-17T13:18:21.488-03:00AdentroMadrugada, departamento de Laur.<div><br /></div><div>Algo colocados, tirados en el piso del living mirando por la ventana. Es un piso 15 asi que la visual es perfecta.</div><div><br /></div><div>Laur: Me duermo.</div><div>Chul: Un pucho más.</div><div>Laur: No, dale, en serio. Noni.</div><div>Chul: Un <i>puchito</i> más y dormimos.</div><div>Laur: Es que te tengo que mostrar algo.</div><div>Chul: ¿Qué cosa?</div><div>Laur: Lo que hay arriba de mi cama.</div><div>Chul: ¡No hay nada arriba de tu cama, mentirosa!</div><div>Laur: Sí hay...</div><div>Chul: ¿Qué?</div><div>Laur: Vos y yo dentro de tres segundos.</div><div><br /></div><div>Me encanta su modo de matar el aburrimiento.</div><div><br /></div><div><br /></div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-5525491616612145282011-01-06T17:25:00.003-03:002011-01-06T17:35:50.860-03:00Una preguntita...Hoy es 6 de Enero, día que como todos sabemos, se festeja el nacimiento de mi papá. Algunos otros, sin embargo, este día lo relacionan más con la llegada de los Reyes Magos a la ciudad de Belén y eso es a lo que apunto.<div><br /></div><div>Todos sabemos que durante el Tercer Reich los <i>morochos </i> no eran muy queridos que digamos. Entonces... ¿Cómo mierda se supone que entra Baltazar en todo esto? ¿Lo reemplazaron por un rubiecito de ojos celestes? ¿Eran Melchor, Gaspar y Kurt? Alguien que me lo explique. </div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-23272190060687750132010-10-15T21:50:00.007-03:002010-10-15T22:44:48.053-03:00Romperé y seré millones<div>Destruir todo tipo de cosas, podría decirse, es mi principal cualidad. Es una extraña virtud que me acompaña desde que tengo uso de razón y que, con los años, en lugar de aplacarse y reducirse hasta su extinción, aumenta más rápido que Sea Monkey en pileta olímpica. </div><div>Gracias a romper las pelotas, por ejemplo, he ganado cosas maravillosas, como casi todos mis trabajos, amistades, y desde hace seis meses -luego de romperle las pelotas durante casi un año- la atención ininterrumpida de una joven, a quien para protegerla llamaremos "Laur" y que me hace muy feliz. </div><div>Para los que entienden bien de lo que hablo, sabrán que lo de romper cualquier objeto que fuese, no se trata de un simple acto que se da imprevisto con consecuencias nefastas. Se trata, para ser más claros, de toda una medición de factores que van desde la dirección del viento que corre en la cocina, la cotización del dolar y la cantidad de <a href="http://chizitosconjugo.blogspot.com/">chizitos mojados en vasos de jugo</a> en un cumpleaños infantil. Podría decirse, en definitiva, que es un arte con poca divulgación. Malba: Allá vamos.</div><div><br /></div><div>Esta mañana estaba negado a salir al mundo. Me había pasado más de media hora dando vueltas entre las sábanas pensando las mil y un maneras de detener el tiempo para poder quedarme o bien, en una excusa creible para faltar al trabajo. </div><div>Había resuelto a la perfección la ecuación colchón-sábana-almohada-cucharita y por nada en el mundo, mucho menos por una remuneración por un trabajo que detesto, deseaba moverme de ahí. Pensé en llamar a mi jefe y comentarle mi aflicción por la Peste Bubónica del siglo XIV, pero la descarté rápidamente: todos saben que no conozco Europa. Al rato se me ocurrió poner como justificativo un supuesto parentezco que me vincule a Romina Yan y me permitiera hacer mi mañana de duelo, pero con la cantidad de chistes negros que relaté la semana anterior, nadie me creería en absoluto. Mi suerte estaba echada y debía abandonar la comodidad y el placer de la cama y de la buena compañía para dirigirme hacia mi lugar de trabajo, por más que el sacrificio fuese titánico.</div><div>Con la gracia que me caracteriza, me acomodé como pude y puse los pies en el piso sin abandonar en ningún momento la idea de reptar. Apenas pasados algunos minutos y mientras intentaba colocar mis objetos personales dentro del morral, choqué <i>accidentalmente</i> un florero con aires de Superhéroe que tras un forzado despegue de la mesa que lo alojaba, voló por los aires hasta aterrizar y partirse. Fue en ese preciso momento cuando descubrí que los floreros no tienen siete vidas como Alejandra Pradón y que, sumado a mi desentendimiento de las cosas cuando apenas me levanto, tendría que ponerme a limpiar antes que mi novia cumpla realidad mi sueño de reptar partiéndome las piernas por dejarle el departamento hecho un quilombo. </div><div>Ayuda de la jóven en cuestión, trapo, escoba y palita mediante abandoné la escena del crimen y me encomendé a mis labores, pidiendo con dudosa tardanza perdón por lo sucedido. </div><div>En el subte camino a Retiro pensaba que al fin y al cabo estuve bien: si le rompo las pelotas todos los días y todavía me quiere, qué mejor manera que rompiendo un objeto contundente para demostrarle mi cariño. </div><div><br /></div><div>Hay algo que tenés que saber, "LAUR": Te voy a seguir rompiendo cosas. </div>Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-35875521158759603542010-08-26T10:18:00.003-03:002010-08-26T10:22:51.270-03:00LudoChul- Hoy por chat dijiste "Siempre".<br />Lau- No, dije "Casi siempre".<br />Chul- ¡Dijiste "Siempre"!<br />Lau- ¡No! Lo re contra pensé antes de escribirlo... dije "Casi".<br />Chul- Apostemos...<br />Lau- ¿Qué querés apostar?<br />Chul- No sé...<br />Lau- El que pierde, usa al otro de esclavo por una semana.<br />Chul- Vas a perder.<br />Lau- No... igual, ¿qué sería esclavo?<br />Chul- No sé... no me voy a poner en cuatro patas, en bolas disfrazado de conejo con un pon pon en el orto.<br />Lau-...<br />Chul- Nada denigrante.<br />Lau- Ok. ¿Pero cómo sería esclavo?<br />Chul- Sacar la basura, cocinar, lavar...<br />Lau- M...<br />Chul- Esclava.<br />Lau- Vas a perder.<br /><br /><br />MuahahahahahaJulián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-45285040229619860702010-08-09T11:19:00.000-03:002010-08-09T11:20:25.570-03:00Hoy...<div style="text-align: center;">Este blog estrena su 5° Temporada.<br /></div><br /><br />GRACIAS!!!Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-12818185253042844912010-08-04T00:44:00.000-03:002010-08-04T12:47:05.914-03:00De rellenoTiempo atrás, paseando con mi Madre y una de mis Hermanas<br /><br />Chul: Ma, el año que viene cumplís 60.<br />Madre: Sí, ¿Qué piensan hacer?<br />Hermana: Una fiesta con strippers...<br />Chul: Con enanos, y toda la bola.<br />Hermana: Y un negro...<br />Chul: Con un pedazo ASI de grande (marcando con los brazos extendidos)<br />Madre: No estaría mal.<br />Chul: ...<br />Hermana: ...<br />Madre: Chicos, NUNCA es tarde para un negro.Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-27617231.post-40151116906795854342010-07-20T17:58:00.000-03:002010-07-20T17:59:26.227-03:00Feliz día...AMIGOS SON LOS HUEVOS.<br /><br />¡Gracias Lean!Julián Torradohttp://www.blogger.com/profile/18397671159216002744noreply@blogger.com1