Un Pasito Más

La cosa va más o menos así, en uno de estos dias que llovió. No me acuerdo cual, creo que un Lunes...
Durante el fin de semana me había olvidado que bien se sentía levantarle la mano cual nazi saludando a Hitler para que pare. Para que te ensucie toda la ropa con el agua de cordón estancada con aceites de varios tipos, mugre de dudoso origen y restos de pañal de bebé. Pero bueno, aburrido de esperar el día en que me digne a sacar el registro, toleré una gran mancha de aceite sobre un Levi's de 140 pé. "Calma Chulian, calma".
Como todo mortal, me subo, pido que me cobre, pongo la adena en la maquina y espero a que la gate keeper con seis ejes me lleve hasta mi destino. Insisto en dos cosas:
La primera, es que los colectiveros desconocen por completo la ley primordial de la física. Esa que dice que dos objetos no pueden ocupar un mismo espacio. A la vez, me juego la cabeza en que dentro del examen para entrar a laburar, la manera de pronunciar "Arriba! Un pasito más" puede llegar a darles un ascenso en la empresa.
En fin, ya van dos viejas que me tocan el bulto y busco donde sentarme. Por supuesto no hay lugar ya que la linea 707 y esos vehículos del demonio, primos nietos de lucifer y engendradores de todo tipo de enfermedades mentales tienen 20 asientos y están todos ocupados por gente en el limite de la tercera edad y la 5ta dimensión. Algo extraño, sí. Me siento como paseando por el limbo. Creo que si los mirás de coté podés ver un espejo de la realidad bastante bizarro, o podés verles la ropa interior a las mismas viejas que me manosearon el bulto hace unos metros, pero no quedarias en pie para contarlo. Al menos, no es algo que quiera recordar ni compartir con mis amigos.
El viaje de ida concluye con dos manchas de aceite, las zapatillas tan mojadas como para mantener a Willy vivo por algunos años, y mis ganas de quedar detenido por manejar sin licencia antes que volver a subirme al 707.
Concluye la jornada facultativa, y me dispongo a regresar a casa. Como todo ser humano sedentario, tiendo a volver a casa por refugio, más especificamente a seguir leyendo ylaconchadelprimerparcial.
Luego de esperar aproximadamente 40min, que es más o menos lo que tardan mis alumnos con problemas de amnesia temporal en cerrar una ventanita de Word.
Llega el 707, la lluvia caía cual flechazos de Patoruzito. (todavía no estoy muy seguro de esta comparación). Mi cara de enfermo psicótico hace temblar a otra vieja degenerada. NO TENGO MÁS GANAS DE QUE ME SIGAN MANOTEANDO EL BULTO. El bondi está a unos metros, me agarro de la manija del colectivo. Este no solo que no se detiene del todo, sino que venia arrastrando al menos 22 viejas desde el Puente Saavedra.
Con mi ultimo esfuerzo había logrado subirme al colectivo y otra vez depositando el gold en la maquinola me doy cuenta que esta vez sentarme iba a ser realmente imposible, asi que decidí quedarme ahi y no dejar pasar a nadie por que soy bien polenta.
Me encontraba haciendo equilibrio para no caer y evitar que los viejos me apoyen. En ese momento el bondi arriba a la esquina más concurrida de Martinez: Alvear y Sta. Fe. Fue en esa parada que una variedad de personas con defectos que me encantaría relatarles uno por uno se subió. Pero hay uno que particularmente me llama la atención. Era un horco de no menos de 300 kgs. Subió trepando y logrando que el bondi practicamente quiera jubilarse. hacerse fitito o bien, ponerse a vender cartones de "La Solidaria".
Al grito de "Muevanse un poco locooooh" este ser humano de proporciones geograficas empiezó a caminar hacia el fondo, y con esa panza que seria más facil ser encontrado en el desierto del Sahara que en esos plieges de trigliceridos, termina apoyándome. Sí, no les quiero mentir. Aproximadamente 230kg en mi espalda, culo, y rodillas, haciendome perder todo respeto por lo que puedo llamar ser viviente. Despreciando todas las maravillas que un cuerpo humano puede brindar, prácticamente sodomizando todos mis instintos y haciéndome tan vulnerable al punto de querer entrar en un coma tirandome de palito.
Luego de varios pozos, y al ritmo de la Oreja De VanGogh "Mientras yo te esperaba con la carita empapada, que llegaras con rosas.. (Voces de Peteras: con mil rosas para mi)... ". Este cretino empieza a desprender un hedor tan sofocante que las 40 personas que veníamos en ese colectivo prefeririamos estar en Vietnam con Forrest Gump o perdernos en la eterna búsqueda de las cejas de Lydia Lamaison.
Con una pulcera de goma en su muñeca derecha que tenia la inscripcion de "Puto el que lee", completamente protegido por una armadura de algodon forjada por todos los Dioses, un buzo que decía "Florida". Tal como mi foto de cuando era pequeño. Completamente mojado frotando su espalda en mi osamenta. "Me quiero bajar. El olor a chivo del amigo está a punto de aniquilarme".
Para la fotuna de los 40 que veníamos contaminando nuestros sistemas endocrinos con su hedor, "Florida" empieza a empujar gente para por fin, descender del colectivo. La felicidad que se percibió en ese colectivo cuando se bajó solo es comparable con un Super Mega Fuckng Carita de .
Empezaron a salir plantas por todos lados, las flores tomaron color y se abrieron. Las ancianas rejuvenecieron y las jóvenes se volvieron bailarinas de palo enjabonado. Los bebés dejaron de llorar y empezaron a cantar canciones de Keane. El chofer terminó el secunadario, y ahora es ingeniero biomolecular en una empeza re grosa. Yo, por mi parte, decidí que si es necesario perder el empleo, morir como un sim en mi cuarto, o ser como los dueños de Google, lo haré, pero jamás, voy a volver a viajar en el 707.

PD: 707 Cartel rojo. Supongo que es una advertencia, una señal evidente que nunca voy a entender.